6/8 - Le Sommeil Ocre des Parfums Retenus

Attachées par un lien, pendues au bois brut, Ces tiges sont la mémoire d'un soleil qui chuchote. Le mauve s'est retiré, laissant la couleur grise, Le temps de la récolte que l'été immortalise.
Elles portent la promesse d'une senteur tenace, Qui dort dans les petits grains, attendant qu'on la chasse. Contre l'échafaudage où la fibre est dorée, La lavande séchée a son passé accroché.
Dans le flou verdoyant d'un jardin qui attend, Ce rideau de murmures est un présent constant. C'est le trésor modeste du labour et de la patience, L'essence des champs mise en humble évidence