2/10 - L'Aube Murmurée au Cœur de la Feuille

Presque close, elle est le secret du jour, Une coupe de nacre encore emplie du froid de l'aube. Le blanc pur de ses voiles retient la lumière, Tandis que les verts gorgés de sève l'enserrent avec soin.

Les contours délicats de sa forme divine Se détachent de l'ombre, frôlés par un cuivre ardent Qui brûle aux pointes des feuilles renversées.

Elle est l'instant suspendu, la promesse d'éclosion, Une architecture de beauté, lourde de son propre parfum, Avant que le soleil ne force sa parfaite révélation