2/8 - La Vertèbre Parfumé

Sur l'écran flou et doux d'un jardin estompé, Se dresse, unique et fière, une tourple de fée. La tige est une flèche, mince trait de silence, Qui porte à bout de rêve son épi d'excellence.
Chaque corolle mauve, minuscule chuchotement, Est un mot d'amour dit au vent. Les pétales s'ouvrent, délicats et froissés, Comme des larmes de pourpre à peine déposées.
Au sommet, les fleurs neuves touchent le ciel invisible, Tandis qu'à la base, l'ocre parle de l'indicible, Du temps qui passe et tisse sur le corps végétal L'or et le violet d'un éclat sépulcral